Por Silvio Tejada. Otra vez la cárcava me empuja hacia el sur. El pequeño cementerio de La Adela, comarca de La Pampa, está rodeado de un monte de chañares de cortezas verdes y amarillas que sostienen la historia del campo santo.
El vehículo de la policía federal se interpone en la entrada de hierro oxidado, un pasaje de árboles termina en un mástil vacío y en el fondo hay una mesa que improvisa la oficina policial. Una jueza federal y un par de secretarias aguardan lo que deviene de un día de búsqueda de identidad, NN, NN, NN.
Tres tumbas demarcadas por cintas de peligro comienzan a descubrirse como capas de cebollas, el Equipo Argentino de Antropología Forense ha comenzado despuntada la mañana raspando las palas que escarban las distintas líneas de tiempo. Una tierra dura descascara la cárcava de la memoria. NN, NN, NN.
La primera tumba está vacía a la sombra de un pinar, las raíces parecen huesos deshilachados y una base de piedras impide seguir ese rumbo; la segunda tumba descubre lo que se está buscando, una ventisca remueve aún más la arena bailarina descubriendo un hueso de un pie, el metatarsiano brilla en los guantes de látex que lo sostienen etiquetado, y las escobillas barren meticulosamente el esqueleto vestido de saco, su posición de costado recostado se ilumina en la cárcava por un sol esquivo entre las nubes pesadas y amenazantes.
La última tumba descubre un cráneo y un tamiz de arena revive el resto del esqueleto, vértebra, húmero, fémur, huesos con historias a cotejar con la sangre de la verdad y el pico de punta enterrada lo sostiene un funebrero de remera con la estampa del pájaro loco.
El pequeño cementerio de La Adela se ve inundado por un intenso remolino de arena que se levanta y arrasa susurros entre ramilletes de plástico y retamas olvidadas. NN, NN, NN, todo es incierto en la comarca de la memoria en estos tiempos de acecho obscurantista y nada es tan real como el osario de la verdad.
